E sempre digo aconselhando:
Nada dura para sempre.
E sempre digo amando:
Nosso amor vai durar para sempre.
E sempre digo abandonado:
Esse sofrimento vai durar para sempre.
E sempre digo sozinho:
Essa solidão vai durar para sempre.
Eu nem sempre amo, sou abandonado e fico sozinho.
Poesia é atividade sem sentido.
Pois de que vale a pureza de um verso?
A rima rara, a rica rima?
Se invés de tuas palavras tenho o inverso.
E de que vale a métrica alexandrina?
Se prendo o assunto no meu peito comedido.
Violam, violão, violariam e violarão. Só vendo e não vendendo. Missão comprida é missão não cumprida. Nunca confunda, e algumas vezes com baladeira. No tienes cita con tu novia? Sim, me excito. Tuyo you ou brucutu? Pará, para, pára.
Quanto o pranto amargo que correu turvou e escureceu o olhar que Deus me deu.
Embora morra incontentado bendigo como um dom sagrado repousar meu olhar cansado.
Porém já tudo se perdeu, e não há como confortar um coração que a dor venceu.
Tendo entrado na alcova da morte ouvia assustado “nunca mais”, “nunca mais”. Pronto e certo de não ter outra saída encarei a senhora da noite.
Não é tua hora - disse a morte.
Seja a hora de quem for é a minha também, é sempre por mim que os sinos dobram - disse eu, certo de que ela entenderia que eu sou a humanidade, o continente africano.
Não é tua hora - disse a morte.
E eu fiz a proposta: Subsistir senhora, isso é que importa. Não te canso me escondendo e correndo de ti, tu não me cansas me procurando dia e noite. A vida não é de se brincar assim de esconder. Um belo dia te encontro.
Não é tua hora - disse ela outra vez.
Saí da alcova convicto de que ela levaria em conta a sugestão. No primeiro passo para fora morri. Em menos de dois minutos já era minha hora. Poderia ter aproveitado melhor. Com um poema, quem sabe? Nunca em vida cheguei a pensar como queria que fosse meu último poema.
A cada instante se trava uma luta entre o bem e o mal em todas as escalas métricas imagináveis. Deus luta contra o Demônio, o agricultor luta contra os empresários que querem roubar suas terras, anticorpos lutam contra bactérias, energias positivas e negativas se colidem.
Não é verdade que todas essas forças fazem parte de uma mesma guerra do bem contra o mal. Essas lutas travadas cotidianamente acontecem independentes, longe das outras e sem conhecimento dos grupos. Porém, há uma força que derrotará bem e mal, não importa o vencedor da batalha local, uma força que amedronta por sua inexorabilidade, uma força que não é.
Quando há importância em algo? Por quê? A resposta dessas questões ajuda a conhecer essa força. Uma proposta de resposta é: algo é importante quando existe, ao menos em idéia. Porque existir é a primeira condição para que algo possa ter um predicado qualquer, e a condição para que a frase “João é importante” seja verdade é, antes de tudo, que João exista. Tal força é não possuir coisa alguma, como um predicado, por exemplo. Em seu âmago se quer o tempo existe, mas este(o tempo) parece dever alguma coisa à força, pois é conivente a ela e colaboradora do seu “projeto”.
A força tira seus predicados, e um sujeito sem predicados desaparece. Qualidades como bom ou ruim passam a não serem importantes para um sujeito específico ou para sujeito algum, pois a força pode também retirar o sujeito antes dos predicados, e sem sujeitos também não existem predicados. A força é devoradora, e como se vê o que é pior, nem é boa nem ruim, o que impede a nós que só compreendemos essas duas potências de assumirmos seu partido e nos aliarmos, ou rebelarmos. Quando a força aparece em meio aos humanos não lamentamos os atingidos, ao contrário, tememos ser atingidos e nos reunimos em comoção vendo que mais uma vez ela aparece e está bem perto quando nós pensávamos que havia nos esquecido.
A força tem um nome, mas não deve ser entendida por esse nome. Ela deve ser entendida no único contexto que podemos, isso é, chegando perto da parte dela que já está nos mastigando e engolindo nossos predicados, a parte dela que está dentro de nós. Se seu nome é pronunciado ela faz o que mais gosta, desliza por todos como insignificante, sem sentido, sem compreensão, sem ser causadora de dor, sem título bom ou mau, a força se atendesse alguém atenderia pelo nome “Nada”, ladrão de predicados e possuidor de nenhum. Se você assumiu a resposta à questão da importância agora tende a pensar em mais duas, o Nada existe? Ele é importante?
Quanto ao tempo, que não existe no Nada, ele é uma esteira rolante que carrega tudo ao tão famigerado(nesse texto) “Nada”, e esse carregamento está no âmbito onde as coisas ainda são classificadas como boas ou más, mas isso que o tempo faz é bom ou não? Se carrega ao nada deve ser mau, mas isso leva a pensar no Nada como mau também. Mas ele não é dessa classe é porque não é bom nem mau, então o que ele “faz” com os sujeitos deve ser algo não importante, ou os sujeitos que não são importantes? Quando algo é importante mesmo? Em minha fé prefiro acreditar que o Nada está tentando me enganar com as mesmas sutilezas que tem no seu nome, e como quando comecei o texto continuo temendo o nada devorador.
Mai eu quero ôcê só pra mim, e mim só pra ocê tumem,
que nói fique em um canto em pai, sem ninguém pra buli nosso cherém.
Vamo é viver junto casado, e se os anjo levá tu antes deu pra te fazer no cer de refém
só vai ter o pade na missa, mas logo eu boto ele pra correr, e se de dô eu num morrer, passo os dia tudim ao seu lado.
Choro de Um
Um dia você entende ou vê que nunca será o único assim como quer ser. Isso vai te deixar decepcionado, por ter tentado tornar únicas todas as outras coisas, isso vai te deixar forte por perceber que pouca gente pode agir e amar como você. Pensando ser um dos poucos, mais uma vez vai querer ser único, mas…
Um dia você entende ou vê que nunca será o único assim como quer ser. Isso vai te deixar decepcionado, por ter tentado tornar únicas todas as outras coisas, isso vai te deixar forte por perceber que pouca gente pode agir e amar como você. Pensando ser um dos poucos, mais uma vez vai querer ser único, mas…
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Um dia você entende ou vê que nunca será o único assim como quer ser. Isso vai te deixar decepcionado, por ter tentado tornar únicas todas as outras coisas, isso vai te deixar forte por perceber que pouca gente pode agir e amar como você. Pensando ser um dos poucos, mais uma vez vai querer ser único, mas…
No final das contas nem você será único, nem seus versos serão únicos.
Sua dor se repetirá com a mesma freqüência da sua respiração, e será tão inexorável quanto a sua morte. E morto, aí sim, será mais um( ou um a mais), um que sequer pode desejar ser único. Mas ao menos terá parado de tentar, e assim de repetir.
